(...)

“E assim sou fútil e sensível,
capaz de impulsos violentos e absorventes,

maus e bons, nobres e vis,
mas nunca de um sentimen-to que subsista...

Tudo em mim é tendência

para ser a seguir outra coisa;

uma impaciên-cia da alma consigo mesma,
como uma criança inoportuna;
um desassossego sempre crescente e sempre igual.”

(Clarice Lispector)