Das pessoas que atingem posições elevadas,cerimônias, riqueza, erudição, e similares:
para mim tudo isso a que chegam tais pessoas
afunda diante delas — a não ser quando acrescenta
um resultado qualquer para seus corpos e almas —
de modo que elas muitas vezes me parecem
desajeitadas e nuas, e para mim
uma está sempre zombando das outras
e a zombar dele mesmo ou dela mesma,
e a zombar dele mesmo ou dela mesma,
e o cerne da vida de cada qual
(a que se dá o nome de felicidade)
e para mim muitas vezes esses homens e mulheres
passam sem testemunhar as verdades da vida
e andam correndo atrás de coisas falsas,
e para mim são muitas vezes pessoas
que pautam as suas vidas por um hábito
que a elas foi imposto, e nada mais,e para mim é gente triste muitas vezes,
gente afobada, estremunhados sonâmbulos
tacteando no escuro.
(Walt Whitman, in “Leaves of Grass”)
Fico a imaginar quantas pessoas não vejo dessa maneira, que busca frágil e aguada: uma felicidade pautada em máscaras.
ResponderExcluirE imagino os rios de minha aldeia (porque eu também tenho aldeia) e as águas que batem e não pensam, não gesticulam, não enriquecem coisa alguma. Imagino coiságua: não pensam porque a felicidades lhes basta.
E morro nos pés de minha aldeia. E também eu não penso: aconteço.