Atrás do Pensamento...: Inflama-me, poente: faz-me perfume e chama

sexta-feira, 4 de junho de 2010

Inflama-me, poente: faz-me perfume e chama

Inflama-me, poente: faz-me perfume e chama;

que o meu coração seja igual a ti, poente!

descobre em mim o eterno, o que arde, o que ama,

...e o vento do esquecimento arraste o que é doente!

(Juan Ramón Jiménez)

Um comentário:

Sergio4 de junho de 2010 às 18:27
Olá...!

Sabes...? O meu blog conta já com um ano...! E para a ocasião escrevi algo que também é para ti... e, de passagem, podes ver que há um selo que podes levar, se assim o quiseres... Pois, como o seu nome indica, serve para "selar" este vínculo que nos uniu neste tempo transcorrido..., isso me encantaria..., e faria completo este festejo e a minha alegria...!
Ou se não..., ofereço-te uma flor de Ceibo que é a flor do meu país: Argentina.

Obrigado pela tua presença...!

Cumprimentos,

SERGIO.
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Quando te conheci

Uma sensação muito estranha, algo difícil de explicar… como se um anjo... Acariciara-me a alma… e meu coração quisera voar… De repente, uma invasão de silêncio… como se os pássaros deixassem de cantar, o vento que revolvia meu cabelo, por um instante, deixou de soprar… Em verdade não tinha muito claro se estava sonhando, ou se era realidade… que tempo durou o feitiço… um segundo… ou uma eternidade? Só sei que alucinaram meus sentidos, o dia que meus olhos, conheceram teu olhar… (Juan Andrés Leiwir)

...

“O trabalho está desorganizado, muito ruim, muito confuso. Material eu tenho e em abundância. O que me falta é o tino da composição, o verdadeiro trabalho. Minha tendência seria a de pensar apenas e não trabalhar nada. Mas isso não é possível. O trabalho de compor é o pior. Eu mesma vivo me levantando e caindo de novo e me levantando. Não sei qual é o bem disso, sei que é essa forma confusa de vida que vivo. Uma pessoa que quisesse tomar minha direção seria bem vinda... Eu nunca sei se quero descansar porque estou realmente cansada, ou se quero descansar para desistir.” (Clarice Lispector)

A fuga!

“Respirou fundo. Morangos, mangas maduras, monóxido de carbono, pólen, jasmins nas varandas dos subúrbios. O vento jogou seus cabelos ruivos sobre a cara. Sacudiu a cabeça para afastá-los e saiu andando lenta em busca de uma rua sem carros, de uma rua com árvores, uma rua em silêncio onde pudesse caminhar devagar e sozinha até em casa. Sem pensar em nada, sem nenhuma amargura, nenhuma vaga saudade, rejeição, rancor ou melancolia. Nada por dentro e por fora além daquele quase-novembro, daquele sábado, daquele vento, daquele céu azul – daquela não-dor, afinal.” (C. F. A.)