Atrás do Pensamento...: Escrever...

quinta-feira, 5 de maio de 2011

Escrever...

Escrever é o meu jeito de ficar por aqui.
Cada texto é uma semente. Depois que eu for, elas ficarão. Quem sabe se transformarão em árvores!
Torço para que sejam
ipês amarelos...

(Rubem Alves)

Um comentário:

Fabi M.8 de maio de 2011 às 01:37
Ipês amarelos enormes...
Dá uma checada na sua caixa de entrada do hotmail, lhe enviei um e-mail.
Não vou fazer a pergunta absurda de "como você está?"
Vai ficar tudo bem, eu prometo.

"Cuide-se bem, perigos há por toda a parte... E é bem delicado viver, de uma forma ou de outra é uma arte, como tudo... Cuide-se bem! Eu quero te ver com saúde, e sempre de bom humor, e de boa vontade com tudo... Pra nunca perder esse riso largo, e essa simpatia estampada no rosto..."
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Quando te conheci

Uma sensação muito estranha, algo difícil de explicar… como se um anjo... Acariciara-me a alma… e meu coração quisera voar… De repente, uma invasão de silêncio… como se os pássaros deixassem de cantar, o vento que revolvia meu cabelo, por um instante, deixou de soprar… Em verdade não tinha muito claro se estava sonhando, ou se era realidade… que tempo durou o feitiço… um segundo… ou uma eternidade? Só sei que alucinaram meus sentidos, o dia que meus olhos, conheceram teu olhar… (Juan Andrés Leiwir)

...

“O trabalho está desorganizado, muito ruim, muito confuso. Material eu tenho e em abundância. O que me falta é o tino da composição, o verdadeiro trabalho. Minha tendência seria a de pensar apenas e não trabalhar nada. Mas isso não é possível. O trabalho de compor é o pior. Eu mesma vivo me levantando e caindo de novo e me levantando. Não sei qual é o bem disso, sei que é essa forma confusa de vida que vivo. Uma pessoa que quisesse tomar minha direção seria bem vinda... Eu nunca sei se quero descansar porque estou realmente cansada, ou se quero descansar para desistir.” (Clarice Lispector)

A fuga!

“Respirou fundo. Morangos, mangas maduras, monóxido de carbono, pólen, jasmins nas varandas dos subúrbios. O vento jogou seus cabelos ruivos sobre a cara. Sacudiu a cabeça para afastá-los e saiu andando lenta em busca de uma rua sem carros, de uma rua com árvores, uma rua em silêncio onde pudesse caminhar devagar e sozinha até em casa. Sem pensar em nada, sem nenhuma amargura, nenhuma vaga saudade, rejeição, rancor ou melancolia. Nada por dentro e por fora além daquele quase-novembro, daquele sábado, daquele vento, daquele céu azul – daquela não-dor, afinal.” (C. F. A.)